Помню, как дед учил меня охотиться. Я всегда любила это, но когда мне было 13, впервые пришлось убить своими руками. Не капкан поставить, не выстрелить в утку из ружья, а убить. Ножом. Заяц был крупный, серый, с большими круглыми глазами. Дед всегда забивал их сам, и мы ели приготовленное в духовке мясо, а на веранде висели пушистые, похожие на кроличьи, только чуть крупнее, шкурки.
Тогда заяц был пойман в капкан, а дед дал мне нож, и сказал: *пробуй. в жизни нужно все уметь, ничего не бояться.* Зверек смотрел на меня затравленно, мне до сих пор кажется, будто он надеялся, что я приближаюсь к нему, чтобы отпустить. Он тоже хотел жить своей заячьей жизнью. А я его убила. Это была просто охота, я же не кошку придушила, не забила камнями дворового пса... На охоте всегда так, люди издавна добывают себе пропитание за чужой счет. Но мы разве голодали? У нас дома, в холодильнике, куча еды. А охота - спортивный интерес. Я воткнула нож в горло, кровь тут же запузырилась, а я аккуратно потянула его вниз. Разрез должен быть тонким, чтобы не испортить шкуру. Мне и тогда, и сейчас кажется, что убить человека было бы куда как проще.
Дед тогда сказал мне, что я могу больше не делать этого. Просто теперь я знала, что все реально. И убийство тоже. Даже если рука дрожит.
А заяц мне до сих пор снится.